ao meio, em duas,
a cunha abre a manhã
num par de achas
- e o veio do sândalo sangra
 
sangra o olfato com o cheiro
que da entranha despacha.
e não era de madeira,
e não era de lenha a vera manhã.
 
de barro se fora e era.
e o aço da cunha, mero ar.
pura quimera no topo do pódio.
 
como a mão antiga que moveu
(e que a cada instante move)
o açoite desse breve episódio.
 
(Do livro “Ainda os lobos”, editora Patuá, São Paulo, 2016).